Hay que tender entre una orilla y otra de la realidad,
entre el que mira y aquello que mira,
un puente, muchos puentes:
el lenguaje, los lenguajes.
Por esos puentes atravesamos las zonas nulas que separan esto de aquello,
aquí de allá,
ahora de antes o después.
Pero hay algunos obstinados
–unos pocos cada cien años–
que prefieren no moverse.
Dicen que los puentes no existen o que el movimiento es ilusorio;
aunque nos agitamos sin cesar y vamos de una parte a otra,
en realidad nunca cambiamos de sitio.
Henri Michaux es uno de esos pocos.
Fascinado,
se acerca al borde del precipicio y,
desde hace muchos años,
mira fijamente.
¿Qué mira?
El hueco, la herida, la ausencia.
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